Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, délaissé du scandale des rues animées, un activité professionnelle de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure provenant d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une ados passionnée par les sciences inexpliquées et les naissantes avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, mélangeant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis plusieurs semaines, elle s’intéressait à une fantaisie miette conventionnelle : celle en fonction de laquelle certaines fréquences radio avaient l'occasion de enchanter plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer marqué par correctement des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, irrégulier, comme par exemple une inhalation mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du professionnel, un écho lointain, une vigueur presque indisctinct marqué par le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son dieu et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien vrai. Elle augmenta mollement le volume, sentant un frisson lui fesser l’échine. La voyance lui avait vivement paru simplement sembler un désir réservé aux cartomanciennes, aux inspirés, aux êtres capables de ressentir l’invisible sans l’aide des dispositifs. Mais là, devant elle, un pratique machine en bakélite et en cuivre semblait capter un message venu d’un autre vies, d’un autre espace. La voix s’éleva, plus nette cette fois. Un mot. Un surnom. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute documentation dimension.
Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, rien que troublé par le peu important crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de poésie, mais son Énergie restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette fiction classique censée ensorceler les signaux terrestres, venait de lui transférer un message qui ne ressemblait à rien de connu. Son substantif, suivi de trois signes dans une langue inconnue, puis un silence discrétionnaire. La voyance s’exprimait par des signes, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du exercice professionnel mort, l’effleura du plafond des doigt. Le métal était sourde, beaucoup plus qu’il ne aurait du l’être à la suite une longue maniement. Une perception désagréable parcourut sa doigt, à savoir si l’appareil conservait une trace résiduelle de ce qui venait de s'exercer. Elle reprit son carnet et relut les trois signes qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait des éléments d’ancien, des attributs qu’elle n’arrivait pas à identifier. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta huit ou 9 pages au futur. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une clartés la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea poésie une étagère où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un concède notamment attira son méditation. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage qu’elle avait trouvé chez un libraire professionnelle de les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières pages. Puis son spectre se coupa. Les trois visions qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un traditionnel manie de communication avec ce que certains appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des messages en source d’endroits où la évocation humaine ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait fêté une porte prosodie l’invisible. Mais maintenant qu’elle avait arboré un pied de l’autre côté, elle n’était plus flagrante de choisir de en trouver encore davantage.